Bom, o início do sonho da ascensão ao Pico ia cumprir-se, a lua corria nos pinhais (a memória dos pinheiros só em Santa Maria pode, esparsamente, ser recuperada a um continental, pelas outras ilhas fazem sempre figura de ornamento impossível de jardim). Da base da ilha, a montanha erguia-se mansa, poucas nuvens, apenas se congregavam em montão num pequeno ponto cimeiro. A cerca de vinte e cinco quilómetros da Madalena, aí a uns mil e duzentos metros de altitude, a carrinha largar-nos-ia para partirmos a pé e viria buscar-nos no princípio da tarde seguinte. Eu ia tão contente que nem queria ver o que o luar exigia, fugindo a entregar-me, sem o conseguir, às notas habituais nos solavancos de transportes que me enlouqueciam a letra.
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